Ella parecía entender todos mis caprichos al pie de la
letra. Sabía escuchar y darme el espacio que necesitaba cuando trabajaba en algún
cuento o un diseño a destajo. Era la mujer que todo artista deseaba encontrar,
pues cada noche compartíamos una taza de café con una tajada de pie de manzana, hacíamos
el amor bajo la luz de unas velas aromatizantes o disfrutábamos de la maratón de
The Crown o Stranger Things comiendo helado con wáfer o rodajas
de durazno encima. ¿Qué más podía pedir? A veces sentía que no la merecía y la
estaba condenando a una vida sin estímulos propios, sin ver yo cuáles eran sus
prioridades como persona, como individuo pensante y con ansias de prosperar
fuera de casa. No. Ella estaba predestinada a complacerme. Hablábamos muchas
veces al respecto y siempre era la misma interpretación que le daba a mis
comentarios, como si yo no estuviera satisfecho de su performance para conmigo.
Era todo lo contrario. Daba mucho sin recibir nada a
cambio. “Tu compañía es suficiente para mí”, decía, orgullosa de ser la mujer
de fulano de tal. Pero yo quería también sentirme el hombre de Fulana de Tal. Quería
que tuviera voz propia y una imagen con la cual sentirse orgullosa. “Mi único orgullo
eres tú, Carlitos”, sentenciaba, sin poder refutarle con otro lógico comentario.
Era la mujer más cariñosa, hacendosa, entregada y fiel que haya conocido. Me conquistó
el día que se presentó ante mi puerta vendiendo artículos de belleza sin
saber las repercusiones que tendría más adelante. Le compré un jabón exfoliante
y una crema para manos, que no solo me coronó como el tipo al que convencen con
un producto o porque sus ojos achinados eran una ventana a tan puro y vasto espíritu
oriental, que pude comprobar luego de cinco años.
Sí, esos cinco años juntos me convencieron que el mundo podía
arder y no sentirme miserable, porque ella estaba ahí para apaciguar mis inseguridades
por el temor a una tercera guerra mundial o que Estados Unidos volviera a la
cordura eligiendo a un demócrata sin que fuera “secuestrado” por los iluminatis
o Netflix recontratara a Kevin Spacey para una séptima temporada de House of
Cards. “Eso nunca va a pasar”, decía entre risas. No sé a cuáles de esas dudas
se refería. Lo único que sabía era que sus atenciones eran cada vez más enfermizas,
punzantes, casi secuestrantes; no podía hacer nada sin mi aprobación, ni
siquiera un simple cambio de sábanas. Su única motivación era que yo estuviera
cómodo. Ni siquiera me dejaba cagar tranquilo, porque estaba detrás de la
puerta preguntando si ya había defecado, de lo contrario me prepararía un
concentrado de avena, sábila y guindones para que las tripas expulsaran las
impurezas del organismo. Ni qué decir de los cuidados que propalaba al
departamento. Todo estaba brillante, aséptico, oloroso a vajilla recién lavada.
Hasta mis pedos olían a almendras por la comida que con tanto esmero cocinaba. Bajé
de peso, eso sí, y debo admitir que el vigor me permitía trabajar por largas
horas sin desfallecer (en todo lo que conlleva la palabra “trabajo”) y concluir
satisfactoriamente las metas propuestas.
El sexo parecía nunca acabar sin volverlo monótono ni aburrido.
Era una máquina que proporcionaba placer y a la vez lo recibía y asimilaba como
una esponja, preguntándome de dónde sacaba todas esas ideas locas de las cuales
no creía que existieran. La Internet te ofrecía un abanico de posibilidades con
solo un botón. Se volvió una alumna aplicada de las páginas para adultos y ponía
en práctica lo que las pornstar del medio eran capaces de hacer frente a una
cámara. Si hubiera nacido en el Japón medieval, sería una geisha por antonomasia.
No podía quejarme. Pero algo no encajaba. Y empecé a preocuparme.
Una noche, me di cuenta que su lado de la cama estaba vacío.
Aún estaba caliente, por lo que avizoré que recién se había levantado, tal vez,
para ir al baño o tomar un poco de agua; pero las luces, tanto de la cocina
como del baño, estaban apagadas. No creí que su fanatismo por el ahorro llegara
a esos extremos. Fui a buscarla y el susto que me dio al verla de pie, en medio
de la sala, mirando a la nada, era poco comparado con los gemidos guturales que
brotaban de su garganta. Sus cabellos negros cubrían parte de su rostro pálido y
sus movimientos vacilantes la convertían en un espectro de película de terror
japonesa. Luego, se habrá dado cuenta de mi presencia, que de inmediato cambió
de semblante, se volvió hacia a mí y me regaló una de sus acostumbradas
sonrisas bonachonas y cariñosas, que terminó arrebujada entre mis brazos. “Te
quiero”, me susurró y nos besamos apasionadamente. Todo parecía que terminaría
ahí como una simple anécdota, pero volvió a ocurrir dos noches después. La misma
escena, la misma reacción, las mismas palabras. Mi miedo era indescriptible.
A la semana siguiente, una empresa solicitó mis servicios
para actualizar y mejorar su página web, con contenidos interactivos y
agradables a la vista, además de información útil con textos concisos, mi
especialidad. Trabajé arduamente en el producto que me facilitó ir todos los
días a esa oficina donde puse en práctica lo aprendido en la carrera, solo que
llegaba a altas horas de la noche y a ella la encontraba ya dormida. Antes de
la fecha de entrega y consecuente presentación de la nueva página web por la
que fui contratado, mi compañera parecía no estar satisfecha por mis salidas
diarias, decía que la había abandonado por unos míseros centavos. Bueno, eso de
“míseros centavos” era un aforismo que desdecía el depósito bancario que
recibí como anticipo. Pero entendía la indirecta. Le dije que era solo trabajo,
que el fin de semana tendríamos todo el tiempo del mundo para nosotros dos, sin
preocuparnos del mundo exterior. Eso la contentó y me regaló otra de sus
acostumbras sonrisas.
Todo salió a pedir de boca. La empresa estuvo satisfecha
y mi cuenta de ahorros aumentó generosamente, que compré un regalo para ella,
el cual sería preámbulo a las cosas que haríamos el fin de semana. La sorpresa
fue mía cuando entré al departamento: pétalos de rosas en el piso, velas
aromáticas en varios puntos estratégicos y el perfume del ambientador que hacía
mucho más agradable el momento, me llevaron directamente hasta el dormitorio. Y
ahí la encontré, tendida en la cama, desnuda, con más pétalos sobre ella. Emocionado,
me desnudé; pero antes de que terminara, me miró y dijo que fuera a bañarme. Obedecí.
El agua estaba en su punto. Ella se acercó lentamente, pude verla a través de
la puerta de vidrio, entró y ambos permanecimos bajo el chorro caliente de
agua, entrelazados en un fuerte abrazo y apasionado beso sofocante, que cada
cierto tiempo recuperábamos el aliento con fuertes bocanadas de aire. Hicimos el
amor ahí mismo; luego, ya no recuerdo nada hasta que desperté sobre la cama, con
las manos y pies atados en los extremos. Ella estaba de pie, llevando consigo
una vela roja, que dejaba gotear sobre mi pecho, provocándome una quemadura nada
desagradable, a decir verdad. ¿En qué momento había pasado de estar en la ducha
a estar en esta situación? Lo peor de todo, tenía los labios cubiertos con cinta aislante. Estaba siendo sometido a una tortura erótica que no esperaba tener,
mucho menos que mi compañera fuera capaz de preparar con anticipación.
Como no podía moverme, ella hizo conmigo lo que se le antojó en ese momento. Cabalgó sobre mí horas de horas, provocándome sendas erecciones
gracias a un dispositivo que colocó alrededor de mi escroto, que no pude evitar
no sentirme violado por mi propia mujer. El problema fue que necesitaba ir al
baño, pero ella no me dejaba. El dolor era ahora intenso y los deseos de orinar
no se comparaba con el terrible suplicio que experimentaba las veces que estimulaba
mi pene con una maestría endemoniada y volvía a cabalgarme como una poseída. Sus
ojos parecían desorbitarse, sus gemidos eran los mismos que había escuchado
aquella noche que la encontré en medio de la sala; sus movimientos pélvicos
eran de una precisión que eyaculé más de cuatro veces en una sola sesión, que
tuve que orinar sobre ella. No podía más. Asimismo, no le molestó. Se masturbó
cerca de mi rostro que, tras un orgasmo, un potente chorro de líquido salino brotó
de su vagina que casi me ahogo en él. La mayoría había entrado por la nariz, ya
que mi boca estaba aún cubierta por la cinta aislante.
Llegada la noche, seguía en la misma situación. Quería ir
al baño, así que no podía aguantar tanto la vejiga y ensuciaba la cama con mis
orines. Pero no había señales de ella. Pensé, tal vez, que estaba preparando
algo de comer o beber; pero los minutos pasaban y ya el hambre hacía estragos
en mi estómago. Los cánticos de mis tripas parecían los de una ballena
moribunda. Tenía frío y a la vez pavor. Algo peor vendría, estaba ya pensando
en eso, cuando de pronto se abre la puerta y aparece ella, con la bata roja floreada
que le compré como regalo y con dos platos de comida en cada mano. Mis plegarias
habían sido escuchadas. Solo que, había cantado victoria antes de tiempo. Vació
la comida sobre mí, especialmente sobre mis genitales. Poseída por alguna fuerza
sobrenatural, se desvistió y empezó a frotarse sobre mí, embarrándose con las
salsas y demás comestibles que yacían desparramados. Me lamía los pezones, el
cuello, el vientre, hasta detenerse en mi pene y chuparlo hasta ponerlo duro
nuevamente. Estuvo así por varios minutos hasta descargar toda mi humanidad en
su cara. Había empezado a llorar y ella parecía no entender la humillación por
la que me estaba haciendo pasar. Me abofeteó, gritándome que me callara, que
sea hombre y aceptara sus requerimientos, porque más allá de todo placer
también existe dolor, y ese dolor se convierte en placer.
Tres días después, la policía la encontraría ahorcada en
el pomo de la puerta con el lazo de su bata, suspendida a pocos centímetros del
suelo. El hedor del cuerpo descompuesto alarmó a los vecinos. Yo seguía
amordazado y amarrado de manos y pies sobre la cama, con cortes en varias
partes de mi cuerpo que me desangraron lenta y dolorosamente. Las heridas
podrían sanar, pero el trauma de haber vivido al lado de una loca nadie me lo
quitaría. Jamás logré entender por qué lo hizo, por qué cambió de un momento a
otro si nunca le había dado motivos, es más, la estimulaba para que hiciera más
cosas fuera de casa y no estar “atrapada” en ese amor casi psicodélico que
expresó cada día de esos cinco años que compartimos juntos.
Quise entender llegando a la fuente de todo esto. Sus
padres, su familia más próxima. Pero no pude hallar respuesta. Era una mujer
tan normal como cualquiera, dijeron, consternados por el
escabroso final que encontró ella de su propia mano. No podían culparme, ellos me
conocían y sería impensable que, dentro de toda esta pesadilla kafkiana, fuera
parte de un crimen del cual yo era la víctima.
Ya han pasado otros cinco años y aún no logro esclarecer
qué fue lo que pasó aquel fin de semana. Siento un profundo dolor más por ella
que por mí. Hasta el momento, no puedo rehacer mi vida, no doy cabida a nadie
que quisiera traspasar la frontera de lo permitido. No puedo. Tengo miedo de encontrarme con otro
caso de ese tipo, aunque me resuene en mi mente que las cosas podrían cambiar
si yo quisiera. Tal vez sea esa sonrisa bonachona y el sonido de su risa campechana,
que no me lo permiten. Lo tengo grabado en mi mente y es muy difícil que pueda
deshacerme de ella.
