El chocolate de monseñor Checopar

A las diez de la mañana del 25 de octubre, monseñor Checopar espiró su último aliento. Su mucama, la Sra. Bautista, le dio una de sus mejores y más audaces proezas sexuales que se haya visto dentro de la iglesia donde regentaba el sacerdote por más de veinticinco años, rodeado de un aura de paz, desasosiego y moralidad desbordantes, y del que nadie imaginaría encontrar una vida plagada de excesos e hipocresías dignas de la iglesia católica.

Monseñor Checopar nació en el seno de una familia acomodada, de estirpe aristocrática y terrateniente, dueña de varias extensiones de tierras al interior del país, que supusieron la consolidación de un conglomerado de empresas dedicadas a la ganadería y agricultura, pero que se vio empañado a consecuencia de la reforma agraria de Velasco. Al futuro sacerdote no le importaba mucho despilfarrar el dinero como sí lo hicieron sus hermanos, que terminaron por abandonar el país al declararse en bancarrota por las malas gestiones y por la pérdida de sus tierras a manos del Estado. Una de las hermanas, desde España, criticaba ferozmente al gobierno militar y pedía la devolución de sus propiedades, ahora en manos de unos “indígenas malolientes y analfabetas”, tal cual lo señalaba en un comunicado, el mismo que tuvo como respuesta Cholo soy, de Luis Abanto Morales. Pero eso da para otra historia.

A los quince años supo que quería dedicarse al santo oficio de salvar almas descarriladas, ya que una tarde paseaba por una de sus haciendas y vio una señal en el cielo, la cual tomó como un advenimiento divino. Aunque, cabe resaltar que la mencionada señal no era más que un fragmento de meteorito que cayó a unos cuantos quilómetros de donde estaba. Pese a la negativa de su padre, un hosco latifundista que quiso enseñarle todo lo relacionado con los negocios de la familia, el futuro representante de Dios en la tierra tuvo que dar un paso al costado y seguir sus ideales. La madre, una devota incondicional del Opus Dei, apoyaría las aspiraciones de su hijo hasta verlo convertido en Cardenal, una posición más acorde e influyente que beneficiaría a todos por igual.

Los años posteriores a su conversión, fueron productivos y marcados por una férrea doctrina que supo mantener frente a sus feligreses. Sus sermones eran duros, emotivos, cargados de un fuerte mensaje contra los corruptos de la fe y los falsos apóstoles que contaminaban el alma de los más débiles. Cada palabra era sentida como un dardo que provocaba lágrimas entre los asistentes, especialmente entre la audiencia femenina, representada por damas de sociedad y amas de casa abnegadas, que buscaban el clamor del Divino. Fue en una de estas reuniones en su despacho que tuvo su primer encuentro íntimo con una de las más reconocidas socialités del medio. Una contribución monetaria siempre era bien recibida a cambio de la tan ansiada paz espiritual. Y no solo eran sus palabras que estremecían su contorneado y depilado cuerpo, al escuchar el susurro de su cálida voz que le auguraba bienaventuranzas a su vida, sino sus magnéticos ojos azules que la hipnotizaban hasta perder la razón. Pese a sus años, monseñor destilaba un aire varonil, que la mujer no tardó en despojarse de toda atadura terrenal para entregarse a la espiritual. "No deberíamos hacer esto, padre", dijo, a lo que monseñor contestó: “Son los designios del Señor”, tras acariciar sus glúteos y apretar su ingle contra la de él, y enterrar la lengua en su boca hasta perder el aliento.

Los confesionarios fueron labor de todos los días. No había dama que no quisiera que Monseñor escuchara sus más avispados pecadillos, que terminaban por sucumbir a sus encantos tras recitar dos avemarías y un credo. Luego de algunas arcadas involuntarias, el prelado las motivaba a seguir la confesión en sus aposentos. Ya por esas fechas contó con los servicios de la Sra. Bautista, una mujer sencilla, devota y que ostentaba un hermoso trasero color canela, como buena hija de chiclayanos. Su primera experiencia extramarital se produjo cuando ella limpiaba la alcoba de monseñor. Este la miró inclinada y no pudo resistirse a sus carnes, que se traslucían a través de la polera de faldones largos que llevaba puesta. Le excitaba ver cómo la tela se insertaba entre sus nalgas, convirtiéndose en un bocado que no debía desaprovecharse. “Ay, monseñor, ¿qué está haciendo?”, decía la mujer, entre risas, siendo sujetada de la cintura mientras el bulto bajo la sotana se hacía cada vez más evidente en su redondo culo. Unos minutos más tarde, sucumbía ante los arrebatos del cura. “Menos mal que le gustan las mujeres”, dijo, luego de recibir un estimulante orgasmo que la dejaría rendida hasta el anochecer.

Para ese entonces, su marido ya sospechaba que algo andaba mal con ella. Sus silencios, su mirada distraída, su febril atención al viejo reloj en la pared antes de salir de casa, eran más que evidentes. Se ausentaba de casa hasta altas horas de la noche y las peleas diarias entre ambos, habían cesado por completo. Él, un macho que se respeta, que la sometía con sus injurias y desplantes por querer una buena comida caliente, se machacaba los sesos por descubrir qué la había hecho cambiar. Entre copas con uno de sus viejos amigos, este sospechaba que tal cambio podría deberse a que tuviera un amante. “¿Y cómo puedes saber?”, dijo el otro, indignado. “Es que mi mujer también tiene esos síntomas, y descubrí que tenía uno”, sentenció el amigo.

Ni corto ni perezoso, el hombre fue en busca de su mujer; pero no la encontró. “¡Maldita sea!”, dijo, “¡Tiene razón!”. Esperó a que llegara, aturdido y ansioso al ver que los minutos corrían lentamente en el viejo reloj de pared. Dos horas después de lo habitual, la Sra. Bautista dio señales de vida. El marido empezó a reprocharle por sus ausencias sin que ella dijera nada relevante, solo que estaba ocupada trapeando la iglesia. “¿A estas horas?”, dijo el hombre. “¡Ni siquiera has preparado la cena!”, remarcó. Ella no le hizo caso y se tiró en la cama y esperó que su marido hiciera lo mismo, quien no dejaba de vociferar insultos que se proyectaban a la primera generación de su familia. Sin palabras, la mujer terminó por practicarle una felatio que lo tranquilizó de inmediato. “Así se entiende la gente”, dijo.

Las semanas transcurrían sin novedad. Mientras mantuviera a su marido sedado por sus atenciones, la Sra. Bautista podía disfrutar del cilicio que les prodigaba monseñor a sus partes íntimas. Su culo era la mejor opción para evitar un embarazo no deseado, ya que el prelado creía que los métodos anticonceptivos eran contrarios a las creencias del catolicismo. No dejaba de admirar aquel trofeo hecho a su medida. “Mi chocolatito”, decía, mientras se prodigaba en besos y atenciones, que la mujer no pudo evitar compararlo con su marido, aquel fanfarrón de diminutas credenciales que ni cosquillas le provocaba; en cambio, monseñor Checopar era un aventajado que, de haber vivido su padre y ver en qué se había convertido, no dudaría en decir orgulloso a sus amigos: “No quiso trabajar mis tierras, pero terminó siendo todo un pendejo”.

(Continuará...)

Conversaciones en el pub

¿Y qué te parece lo de Benedicto XVI?, dijo sonriente mi amigo, entre copas y bocanadas de cigarrillo. La expectativa por conocer a su reemplazo, no le inquietaba en lo absoluto, ya que se consideraba un teólogo agnóstico existencial. Juzgar al hombre de Dios estaba tan manoseado, que le parecía hilarante ver por televisión al más recalcitrante y fundamentalista católico rasgarse las vestiduras por tan absurda dimisión. ¡Ni qué decir del rayo que golpeó la Basílica de San Pedro! Mi amigo pensaba que la Iglesia ya estaba pagando factura por todas las burradas cometidas desde su fundación, que le parecería más aconsejable apagar las luces y cerrar el quiosco. Sin autoridad moral, no debía juzgar a los pecadores ni alzar la bandera del decoro. ¡Tantos crímenes, tantas vejaciones, tanta hipocresía... lastima mis oídos, familia! Era mejor dar un paso al costado y volvernos todos libres de la institucionalidad que representa el Vaticano. No quiere decir que neguemos nuestra fe, una cosa muy distinta. Uno podría seguir creyendo en Jesús sin asistir a una liturgia, cosa contraproducente cuando en su momento se dijo que no debería adoptarse un sistema al que se reverencia a una figura de madera ni confesar nuestro pecados a un sátiro que han hecho de la iglesia un negocio redondo.

Mientras Jesucristo vivió usando las mismas ropas antes de la crucifixión, la Iglesia exhibía un estatus impensado para aquel que nos libró del pecado original. Como en la novela de Umberto Eco, El nombre de la rosa, los franciscanos defendían la pobreza y la devoción absolutas, mientras que el clero apoyaba la idea de que la riqueza no debería estar en tela de juicio, porque tenía tanto valor como la espiritual, mientras se buscaba el bienestar de los acólitos. Mi amigo creía firmemente que el catolicismo era una mafia peor que las de Chicago o Nueva York, con sus caporegimes del Opus Dei. Recordó haber tenido un romance con una devota de dicho clan. Creyó que podría guiarlo a la salvación, alejarlo de sus excesos; pero fue ella quien cayó en sus garras y dejó que se apoderara de su ecléctico cuerpo, necesitado de afecto lascivo. En su cumpleaños, sin embargo, recibió como regalo un cilicio de acero inoxidable.

El amor, para él, era un artículo demasiado caro de conseguir. Nunca se había enamorado realmente. Habrá tenido un par de romances de difícil recordación, que lo mantuvieron ocupado durante mucho tiempo. Prefería las aventuras espontáneas y de corto plazo. Se aburría demasiado rápido de una sola vagina. Sin considerarse un lujurioso de extremas preferencias copulativas, le gustaba tener amigas sinceras. Casi la mayoría pierde interés y vaga por el mundo con su mochila sobre el hombro. Él no, le gustaba coleccionar amigas. Era el non plus ultra de las relaciones interpersonales. Las quería y las respetaba demasiado, que muchos no comprendían cómo podía lograrlo. Mientras la mayoría de sus coetáneos las trataban como simples divertimentos, él era todo un caballero, atento, preocupado, desinteresado en su propio placer, gustoso de que la dama de turno pudiera terminar la jornada con una sonrisa en los labios.

Entendí que se trataba de un romántico solapado. A pesar de su fama de bochinchero y borrachín sediento de las más bizarras manifestaciones contraculturales, sus momentos de catarsis los experimentaba al amanecer, con el desayuno sobre la cama y un beso en el hombro desnudo de la fémina. Las sorprendía con algo diferente, nunca realizaba la misma faena. Eso lo mantenía ecuánime, disperso, original. La monotonía le incomodaba y lo convertía en un ser sin sentimientos. Podría parecer contradictorio viniendo de él, pero había mucho sentimiento en sus acciones cuando las puertas se cerraban al otro lado de su dormitorio. Al día siguiente, era otra persona, con más energía, con más predisposición social.

Sus conversaciones eran amenas. Tenía tantos temas que no aburría al que lo estuviera escuchando. Su lema era producto de sus vicisitudes aprendidas a lo largo de la vida, recorriendo bares, hoteles, ciudades y países. En Rusia, por ejemplo, tuvo que defender el honor de una mujer que fue prostituida a la fuerza por un disidente de la KGB, convertido en animador de night club. De no haber sido por unos conocidos de la mafia moscovita, hubiéramos prescindido de su compañía.

Así era mi amigo, mi mentor, mi gurú. Un hombre que no escatimaba tiempo ni dinero, ganado con su talento y su afilado sentido del deber. Sus crónicas reflejaban ese sentir por lo absurdo que se había convertido este mundo, que su locura contagiaba y lo hacía ver como uno de los pocos retratistas del paisaje urbano existencial, del que todos quisiéramos evadir por obvias razones. Él nos devolvía a esa realidad, a su fuerte defensa por el NO y a la inquebrantable lucha por nuestros ideales.

Cuando dejamos el local, con más licor de lo esperado, lo llevé a su hotel. Ahí lo acosté sobre la cama, mientras balbuceaba sobre su viaje a Marruecos. ¿Qué harás allá?, pregunté. "Es uno de mis lugares favoritos", contestó, "no sólo por su paisaje y tradición exótica por Casablanca y todo eso, sino por su gente, que lo hace especial". Se proyectaba viviendo en una riad a orillas del Tánger, donde podría alojar a todos los que deseaban huir de la misma mierda que encontraba en Lima, no la ciudad en sí, sino sus habitantes. Como siempre decía: "No tengo nada en contra de Lima, son los limeños a quienes no soporto". Le provocaba sacar su revólver y disparar contra todo aquel que no tuviera una pizca de inteligencia. Se lamentaba de haber nacido en una ciudad donde tuviera como vecino a una sanguijuela llamada Marco Tulio Gutiérrez y que la palabra democracia fuera sinónimo de corrupción. 

El sueño le venció y se quedó dormido. Sería la última vez que vería a mi amigo; al menos, en mucho tiempo. Tomaría ese avión a la mañana siguiente y volaría al otro extremo del Atlántico; se nutriría de muchas más experiencias que tendré el honor de describir en un próximo número, si es que me lo permite. Suerte que lo conocí. Suerte por todos esos consejos y mareos y desvelos que conseguí durante varias noches, las mejores que haya podido tener.