Una inquietud desprovista de vergüenza

A vista y paciencia de su marido, Leonor tomó la decisión de fornicar con su mejor amigo luego de que lo hiriera gravemente Butch, su chihuahua bizco. Sus partes nobles sufrieron la mayor parte de los daños, dejándolo impotente durante el proceso de rehabilitación. Tuvo que tragarse el orgullo, además de perdonarle la vida a su mascota, y aceptar los requerimientos de su mujer.

Era sabido que Leonor tenía un apetito voraz por las carnes sazonadas con testosterona. En su juventud hubo experimentado más de mil formas distintas de placer carnal, que en una noche llegó a mantener relaciones con dieciocho personas a la vez, sin contar a su vecino, un compañero de estudios y dos de sus primos en el transcurso de las horas. Seriamente, se le ocurrió pedir ayuda médica, cosa que descartó de inmediato porque terminaría tirándose a todo el consultorio. Se conocía muy bien.

Por su parte, Edmundo era un tipo encantador, comprensivo, sensato. Complacía a su mujer en todos sus caprichos, sean o no de tipo sexual. Ambos congeniaron a la perfección casi imposible de creer para una mujer como Leonor, que se contentó con un solo hombre; pero después de diez años juntos y con el percance del perro, terminó por aceptar su realidad, aunque sin perder el tiempo en gimoteos ni señalando culpables; utilizó ese tiempo para darse un festín como ya lo venía haciendo antes de su noche de bodas.

No tuvo mejor idea que convocar a su mejor amigo, a quien le había perdido el rastro dos décadas atrás, y el único con el que podría tener la suficiente confianza para que se sirviera a sus anchas del delicatesen en que se había convertido esta mujer. La había conocido tan flaca como un pabilo sin sospechar que años después exhibiría unos portentosos pechos y glúteos cincelados por la providencia y las hormonas desatadas.

Ni bien retomó su relación con Leonor, tuvo que pedirle permiso al marido por las cosas que estaba a punto de cometer en nombre de las buenas costumbres. Edmundo no le dio importancia al asunto y dejó que subiera al dormitorio no sin antes advertir que su esposa era una dama, después de todo, por donde se la mirase. Sí, claro, dijo, y pensó: “Este pobre diablo debe estar chiflado”.

Dos días después, el chihuahua murió de rabia, porque sufrió de bullying por los perros del vecindario. Edmundo lo enterró en el jardín mientras escuchaba a Leonor dar alaridos desde la ventana del dormitorio. Algún que otro vecino miraba extrañado la procedencia de dichos ruidos, que Edmundo tuvo que explicar fríamente que su mujer estaba tomando lecciones de canto, pero que estaba muy lejos de ser comparada con María Callas. Todos se echaron a reír y compartieron una jarra de limonada recién preparada.

El amigo de Leonor no podía más. Estaba extenuado. Pero ella no se rendía tan fácilmente, así que pidió una ronda doble de Red Bull y se puso en acción, en contra de los deseos del invitado, que protestó enfáticamente que deberían tomarse un descanso. Molesta, cogió sus cosas y se largó en busca de otros hombres. El amigo le dijo a Edmundo de lo que estaba pasando y él, tan sereno como siempre, le dijo: “Sí, sí. Así es ella. No te preocupes. Ya volverá”. El amigo cogió sus cosas y se largó, no sin antes parafrasear a un congresista desempleado: “¡A la mierda con este país!”.

Leonor se metió a un bar y les propuso a cuatro amigos que compartían una jarra de cerveza que si querían cogerla entre todos. No lo pensaron dos veces y se la llevaron en el auto de uno de ellos a casa de otro de ellos. Leonor no tenía intención de volver a casa hasta que estuviera completamente satisfecha. Al igual que el amigo, estos cuatro gamberros pidieron tiempo para recuperar el aliento. La mujer no toleraba insubordinación y le dio una patada a cada uno en sus genitales. Obedecieron y reanudaron el trabajo. Hasta el último orgasmo emitido por esta fémina, las cosas se tranquilizaron. Pudo vestirse y regresar a casa, junto a su marido, que la esperaba con un vaso de limonada bien helada. Luego de un reparador baño, se metió a la cama, le dio un beso de buenas noches y empezó a programar sus actividades del siguiente día. Edmundo le dijo por sobre el hombro: “Te lavaste los dientes, ¿verdad?”

Imagen: gpointstudio en Freepik

Volviendo los ojos hacia la nada

Caía la noche y Zaira se preparaba a tomar un baño. Se despojó de su bata y quedó de pie, sola, mirando su cuerpo desnudo frente al espejo. Sus senos habían aumentado de tamaño y sus caderas eran más anchas. Su culo, ni hablar, era redondo, duro, grande y apetecible. Bajo el flujo continuo del agua que caía sobre su esbelta figura, empezó a jabonarse con cierta docilidad que sus sentidos la llevaron hacia un camino lejos de la realidad. Sus dedos exploraron cada parte y comisura de aquella piel protegida por toneladas de crema humectante, que le haría olvidar cómo interactuar con otro de su especie. Ser tocada por un hombre era un mito que ya no tenía razón de ser, no por resignación de no encontrar al indicado, sino por considerarse una mente ocupada en otras actividades más productivas, y eso era más importante que vivir con un semental de medio pelo.

Esa sensación bajo su vientre fue suficiente para reconocer que la vida era un vasto escenario que, con disciplina y madurez emotiva, podría llegar más lejos que sus demás contemporáneas. Nacida de una familia acaudalada, lo único que tenía que hacer era sentarse erguida frente al piano y demostrar que los cinco años de estudio valieron la pena, mientras desarrollaba el resto de sus sentidos hacia un viaje a la infinidad del multiverso, augurando una sola consigna: ser ella misma. Se desentendió del resto de seres humanos y produjo su propio sistema de autocomplacencia, tras traducir textualmente una especie de tratado sobre los orígenes del eros en el cuerpo femenino, escrito por alguien que prefirió mantener su identidad en el anonimato. Fuese quien fuese, sabía mucho del tema, que nuestra heroína puso en práctica apenas acabado el primer volumen.

Sus gemidos fueron escuchados al otro lado de la habitación por su curioso gato, que miraba sigiloso los vaivenes de la muchacha, que se regodeaba con cada palpitación que emanaba de sus poros. Y no era la primera vez, ya que dicho ritual era repetido cada noche, a escondidas y cargada de una satisfacción egoísta. El problema se presentaba cuando tenía que interactuar con otros hombres, dejándola vacía y sin motivaciones. No se sentía satisfecha, las caricias iniciales se convertían en molestas manipulaciones que terminaba de súbito el momento, teniendo que despachar enseguida a su consorte o, en caso de vérselas en un hotel, era ella la que iniciaba la retirada, con una excusa más creativa que la otra.

Sin embargo, mientras crecía su estatus dentro de la empresa donde laboraba, había hombres apuestos que se fijaban en ella, no solo gracias a su magnetismo arrollador, sino por su inteligencia y desenvoltura en el manejo de situaciones inherentes a su cargo y jerarquía. Fue entonces que uno de ellos atrajo su interés. Lo describía como un elemento disuasivo a sus juegos privados. Entendió que debía acostumbrarse al estímulo mutuo, de lo contrario tendría problemas como lo anteriormente descrito. Así que, ni bien tuvo la oportunidad de enfrentar sus miedos, le propuso imbuirlo a sus más oscuras persuasiones lascivas, que el hombre no dudó por un instante en acceder.

Luego del trabajo, se instalaron en un hotel y dieron rienda suelta a sus deseos. El hombre quedó deslumbrado por la figura de su compañera; sin embargo, ella no pareció sentir lo mismo. Su miembro viril no era precisamente un cañón de acorazado alemán de la segunda guerra mundial, pero debía servir para algo. Surgieron entonces las odiosas comparaciones frente a tan mínimas referencias, que dio por hecho que su dildo tenía el doble de tamaño -y como lo había dejado en casa- debió resignarse con probar lo que estaba a la mano.

Esa noche sucedió lo obvio. El hombre era tan precoz que ni siquiera le hizo cosquillas. “¿Tan rápido?”, decía una consternada Zaira. Pese a que el tipo se reanimaba de inmediato, no podía evitar descargar sus flujos sobre ella apenas la tocaba. ¿Quién lo hubiera imaginado? Hasta su gato podría ser más rendidor que este sujeto, pensaba ella, mientras su compañero estaba lleno de culpa y vergüenza por su poco rendimiento sexual. Fue el detonante para volver a sus juegos bajo el agua caliente de la ducha. Esperó a que el tipo se durmiera para saciar sus angustias con una buena dosificación de movimientos táctiles que sus ojos en blanco evidenciaban lo mucho que lo necesitaba.

Desde entonces, cero hombres. Ni siquiera buscó el consuelo de otra fémina con las mismas inquietudes. No era necesario. Ser lesbiana a estas alturas era como comprar un boleto de lotería sin fondos de la beneficencia. Simplemente aceptó que las cosas no siempre son como las muestran en novelas o películas seudorománticas. Era el estigma de la modernidad, que convertía al ser humano en una isla sin que le importase su vecino de al lado.

Esa misma noche, de regreso a casa, desalentada por la mala experiencia, buscó consuelo de su gato, que la esperaba ansioso por recibir su ración de atún diario. Lo abrazó, lo llevó a su cama y permaneció con él hasta el día siguiente, luego de llorar amargamente por la incongruencia que significaba ser totalmente liberal sin un hombre que la satisficiera.

Tal vez lo cuente mañana

5.15 a. m.

Hacía meses que Elena no disfrutaba de un buen polvo al lado de su pareja. No recordaba haber tenido un orgasmo después de que su vida adulta empezara a tomar fuerza. Desde que decidió vivir con Víctor, el sexo resultó uno de los momentos menos gratificantes que había encontrado, como si le estuviera haciendo un favor a su masculinidad. No veía la hora de abandonar la cama y sacarse todo ese olor pestilente. No había cosa más desagradable que soportar a un hombre poco habituado a la higiene, que se convencía a sí misma que las mañanas no eran propicias para el coito. Será la última vez; lo juro, pensaba, mientras el tipo se regodeaba dentro de su vagina sin siquiera sugerir cambiar de posición, cosa muy elemental dentro de sus cánones sexuales. Sin embargo, cuántas veces lo habría dicho luego de caer en el embrujo de la lujuria, buscando esa satisfacción que le seguía siendo esquiva.

En cambio, ella era pulcra, aseada, preocupada por su apariencia hasta en los momentos menos glamorosos —se veía bonita inclusive con gripe—. Su inmaculada cabellera negra iba a la par con sus pómulos pecosos y sus resplandecientes ojos almendrados; sus labios color carmesí protegían una dentadura que alguna vez sufrió por los incómodos brackets; y su espigada silueta era una delicia a los ojos de un variopinto séquito de admiradores, que le era muy difícil controlar sus deseos reprimidos, sin levantar sospechas de su insulso compañero, el que seguía meneando la pelvis a ritmo del Don't Be Cruel de su ídolo de toda la vida.

Sí, su problema radicaba en que era demasiado complaciente con los demás, hábito que arrastraba desde niña y que ya lo había convertido en una marca registrada. Afortunadamente, Víctor se vino enseguida, agradecido por este momento tan sublime que, mientras permanecía tumbado en la cama, ella fue tras esa ducha caliente por la que tanto soñó. Era la única manera de estar lejos de aquel tipo, de sus caricias, de sus mimos, de su insoportable hedor a escroto. Apenas se vistió, salió raudamente sin siquiera despedirse. Fue lo mejor. Un motivo más para devolverle la llamada a aquel amigo de oficina con el que tanto deseaba salir.

Alcanzó tomar el Metro. A esa hora de la mañana, la afluencia en la Estación de La Cultura era propicia para abordar el vagón sin el tropel matutino que le pisaba los talones en otras oportunidades. Se distrajo con el panorama que dejaba en el camino, más aún cuando toda su atención se depositó en aquel hombre de mirada adusta, sumido en pensamientos ajenos a los de cualquiera. Lo que le atrajo de él fueron sus cejas pobladas y oscuras, que le daban profundidad a su mirada. Sus labios carnosos y pétreos la habían conquistado enseguida que, en pocos segundos, ya alucinaba tenerlos junto a los suyos. Entendió que el ansiado placer que buscaba lo había encontrado de repente en aquel desconocido. Las posibilidades de abordarlo y quitarle su espacio la hacían desencantarse de su propia lascivia. El candor de sus emociones la convertían en una mujer vulnerable, ávida de afecto y comprensión. No quería ser una válvula de escape, quería ser amada, deseada, poseída salvajemente por aquel extraño. Cuando el tren se detuvo dos estaciones más abajo, el ángel de sus sueños salió con rumbo desconocido. Sus anhelos se desvanecieron como una hoja llevada por el viento.

7.55 a. m.

Al llegar a la oficina, Elena no pudo terminar de instalarse en su escritorio. Su jefe pidió verla apenas la vio entrar. Sin mucho protocolo, anotó en su libreta una orden de compra que le fue dictada al detalle, con una prolija redacción que no necesitaba recurrir a la taquigrafía: cuatro millares de papel bond, cinco cajas de grapas, un número similar de clips, entre otros artículos de oficina. Mientras escribía, se percató que la observaba. Llevaba puesta una minifalda que relucía sus robustas piernas necesitadas de bronceado. Con el apuro, olvidó ponerse pantis. No le importó, después de todo, porque la naturaleza le había proporcionado una piel impecable que no necesitaba depilarse, y se sentía orgullosa de ello. Le pareció halagador ser vista de esa manera. Nunca rehusaba un cumplido a su feminidad que, viniendo de su superior, era un triunfo personal. Aunque el hombre no tendría más de cincuenta años, muy bien llevados por cierto, no le quitaba el interés a los ojos de una mujer. Su contextura lo hacía ver elegante e imponente, y lo que más le gustaba eran sus manos, inmaculadamente cuidadas. Eso la volvía loca. Tenía una fijación por esos detalles, que estaba dispuesta a ser tocada sin considerar el ser señalada como una cualquiera. Por eso odiaba el sexo de la mañana. No podía controlarlo.

El jefe preguntó si se sentía bien. Había notado que sus mejillas estaban sonrosadas y su respiración entrecortada sacudía sus pechos, cuyos pezones se traslucían a través de la blusa, que pensó sería bueno refrescarse con un poco de agua. Salió de la oficina, no sin antes confirmar el pedido de compra.  Se encerró en el baño y sus dedos bajo las bragas hicieron su labor. Eso la apaciguó por un momento. La imagen de aquel hombre dándole con toda su humanidad sobre el escritorio era tan enfermiza, que tuvo que contener el grito de placer que le sobrevino luego del masaje táctil. Sería estupendo hacer el amor con este tío, pensó. Pero ella no hacía el amor. Ella follaba. Le encantaba esa palabra. La hacía sentir sucia.

La mañana fue tan ordinaria como en otras oportunidades. Habiendo enviado la orden a logística, se limitó a completar los informes pendientes. Tuvo la oportunidad de encontrarse con aquel amigo al otro lado del pasillo, mientras se servía un café del dispensador. Mientras hablaban de banalidades y la cursilería empezaba a ranciar el ambiente, Elena pudo oler su aroma, una mezcla a tabaco y loción after shave. Se dio cuenta entonces que había un bulto bajo sus pantalones, señal inequívoca que él también pensaba en lo mismo. Esa tarde, después del trabajo, salieron rumbo a un hostal a consumar la fantasía que había rondado sus mentes durante semanas.

(Continuará...)

Decisiones

Después de varios años de convivencia, mi mujer y yo decidimos separarnos. Luego de pasar  mucho tiempo juntos, era improbable que tomáramos caminos separados y demostrar que estábamos hechos el uno para el otro. Es curioso cómo pasan las cosas. Ni siquiera fue un tema de infidelidad ni de insatisfacción, simplemente se agotó lo que ofrecíamos y preferimos dejar los discursos y los dramas para entendernos como personas adultas. No puedo negar que sigo enamorado de ella, aunque sea insostenible verle la cara al despertar. Ella piensa lo mismo. Su cariño por mí es tan singular que prefiere ver mi rostro en una estampilla postal camino a la Siberia, sin mencionar que su apetito sexual no era más que una escaramuza para evadir responsabilidades mayores, como pagar la cuenta del teléfono o reventar la tarjeta de crédito comprando en Vivanda.

Las únicas que salen perdiendo son mis hijas. Ya no tendrán a su padre todos los días, que las haga reír en el desayuno o juegue con ellas antes de dormir. Están tristes y aún no comprenden que nada tiene que ver con ellas. Prometen portarse bien y jamás volverán a echar crema de afeitar a mis pantuflas. ¡Qué tiernas! Pero no, les digo que tendremos los fines de semana para estar juntos y salir a pasear y hacer todas esas cosas locas que hacíamos mientras aún vivíamos juntos. Su madre se echa a llorar porque es lo más tonto que ha escuchado en su vida. No la culpo. Es demasiado sentimental. El día que se quemó la tortilla, tuvo que ir al psiquiatra porque pensaba que algo malo sucedía con la cocina. Por eso decidí cocinar y ocuparme de la casa, mientras ella trabajaba, así tendría más tiempo para escribir y cuidar de las niñas, que son un tesoro nacional y despiertan en mí los instintos más paternales que puedan existir en un ser humano.

Éramos tres niños jugando a la comidita, a las escondidas y a la rayuela. Claro, luego tenía que tomar suplemento vitamínico para mantenerme en forma y soportar ocho horas seguidas de mucho barullo. Sin embargo, me divertía horrores con ellas. Son mi adoración. Una de ellas pensó venirse conmigo, pero eso ocasionaría que mi otra hija sintiera el impulso de querer seguirla. Deben estar con su madre, aunque trabaje y las deje al cuidado de una nodriza. A no ser que haga lo mismo que Robin Williams en esa película. Nada. Se darían cuenta del engaño y no creo que a mi mujer le guste la idea. Hasta pensaron construir una casa sobre un árbol para que yo pueda vivir ahí y así no estar muy lejos de ellas. Les dije que no era necesario. Alquilé un departamento al otro lado del parque y que con un telescopio podríamos vernos a través de la ventana. Les pareció sensacional.

No puedo estar alejado de mis hijas mucho tiempo. Mi mujer lo sabe. Aún no tenemos fecha para el divorcio. Creo que no lo hemos pensado con detenimiento. Tengo la esperanza de que volvamos a estar juntos. Tal vez esta separación sea necesaria para comprender y sacar en limpio las ambigüedades que subsisten en nuestros sentimientos. Mi suegra ya no es más una amiga y confidente. Cree que yo tengo la culpa de todo esto. No le reprocho que me tilde de haragán y descuidado. Lo que no permito es que me considere un mal padre. Doy todo por mis hijas, aunque no lo quiera reconocer. Le invito una gaseosa con un poco de soda cáustica. Es inmune la condenada.

La habitación se hace más grande estando yo solo. Ya no escucho los pasitos de las niñas ni la risa de mi mujer cada vez que se me escapaba un chiste malicioso. Estoy solo, en un dormitorio aún sin muebles, con un colchón recién comprado, anatómico para cuidar mi espalda. No me hace feliz separarme de esas tres mujeres, pero algo debo sacar en conclusión. Desearía ser más hombre y decirle a mi mujer que la culpa es mía, así no tuviera la razón. Jamás permitiría que yo asumiera la responsabilidad de nuestro fracaso. Pero no lo veo como un fracaso. Tengo tiempo para pensar y asumir otros retos. Durante este largo silencio, que no he tenido nada de qué hablar por medio de este blog, apenas puedo hilvanar ideas y lo único que atino es liberarme de este dolor que me aprisiona el corazón. Soy humano después de todo. Mis hijas me lo agradecen todas las noches antes de dormir. Sus vocecitas a través del teléfono me parten el alma. ¿Qué puedo hacer? Solo esperar a que llegue el sábado y poder salir y jugar en el parque o con sus muñecas. Mientras tanto, aún sigo de pie, esperando la oportunidad de ser reconocido y admirado, no por mi arte, sino por la dedicación que le brindo a mis hijas.

Insatisfacción: Prostis y gigolós

El fin de semana pasado, mientras degustaba un capuchino en mi cafetería favorita, tuve la impresión de que la muchacha de la mesa contigua estaba coqueteando conmigo. Ella, obviamente, estaba acompañada de un tipo muy bien parecido, el que todas sueñan con tener a su lado. Sin embargo, debo rescatar de aquellas miradas furtivas que osaba enviarme, que no estaba del todo satisfecha con su relación. ¿O eran ideas mías? Por un momento creí que su persistente mirada era porque algún niño había dejado caer sobre mi cabeza un poco de helado o mi rostro le era familiar. Hasta pensé que me diría "tú eres el del Blog de Carlitos". Pero no, demasiado perfecto para ser real. Quizá, al verme solo, habrá pensado que estaría por ahí dando tumbos en busca de algún pescadito o mi soledad era tan obvia que denotaba una patética existencia que trataba de sobrellevar tomándome un capuchino. No, nada de eso. Por lo general, soy demasiado fantasioso y dejo que mi imaginación haga de las suyas. Este no era el caso. Debo decir que tenía razón al afirmar que la muchacha estaba coqueteando conmigo. Era demasiado bochornoso tener su mirada clavada en mí mientras su pareja seguía discutiendo sobre las posibilidades del átomo en el estudio de las compactadoras de basura en el estado de Minesota (?). Al menos, en ese caso, soy más divertido.

El muchacho la dejó un momento a solas porque tenía que ir al baño. Oportuno, pensé. ¿Qué haría en este caso? ¿Acercarme a ella o dejar que ella se acerque a mí? Fue ella quien dio la iniciativa y me dejó su tarjeta, muy bien hecha por cierto. "Llámame", dijo. Volvió a su mesa y el tipo no tardó en aparecer. Naturalmente yo estaba hecho un manojo de nervios y no supe elucubrar bien mis pensamientos. ¿Realmente quería que la llame? ¿Era una broma? ¿Quería un trío? Luego, se marcharon y ella ni siquiera me miró cuando lo hizo. Tres días después, en medio de una serie de interrogantes y con la tarjeta en la mano, me atreví a llamarla. Le expliqué quien era y algo cortante me dijo: "¿Recién llamas? Pensé que ya no querías nada". Caramba, pensé, esta sí que es una de las mías. Hablamos un rato y nos citamos esa misma noche en un lugar neutro, donde nadie pudiera reconocernos.

¿Qué hacía una chica tan linda como ella, con un tipo como yo, feo, enjuto, con anteojos y casi ligero de cabellos, cuando podía estar al lado de un galán como el de la otra noche y disfrutar plenamente de su compañía? Los misterios de la vida, pensé. ¿O debo llamarlo oportunidad de oro? Tomamos un par de tragos y nos pusimos a tono con nuestros más profundos secretos. Yo salía de una horrible experiencia con una muchacha que no sabía lo que quería y ella estaba aburrida de su actual pareja. Ella supo apenas me vio que éramos compatibles sexualmente. Las personas perciben una esencia química que hace posible un encuentro cachondo bajo las sábanas de un hotel: feromonas. Y esa sensación no la podía sentir con este muchacho. Era divertido, ameno, tenía temas de conversación y la pasaba bien; pero, lamentablemente, su vida sexual era aparatosa y no podía culminar la noche como esperaba. Ya deben imaginar cómo terminó mi cita. 

¿A qué quiero llegar con esta anécdota? Que somos lo suficientemente humanos para comprender que no todo es como queremos que sea. Algo falta en la ecuación que nos impide estar plenamente satisfechos. El sexo y el amor son dos hemisferios complejos, llenos de agujeros negros y vórtices inexorables que nos apartan de nuestra real dimensión como seres humanos. No podemos vivir sin sexo y sin amor, ambas cosas a veces se confunden como una sola, pero no es cierto. El amor es algo más grande que un simple roce de caderas. Es un tema del que hablaré en otro momento.

El sexo es un compendio de todas nuestras frustraciones acumuladas desde la infancia, que son exploradas en la adolescencia y culminadas en la adultez, como meta y realización personales. Nos reprimen desde pequeños, porque es malo. La iglesia y la religión propiamente dicha, son las causantes de que nuestra vida sexual tenga demasiados desvíos y peligros para nuestra propia vida. ¿Por qué hay tanto pedófilo y violador? Porque la sociedad impone un estado de conducta disociada con nuestra privacidad. El Estado no tiene derecho a mis decisiones. No elige por mí. Si quiero tener sexo todo el día, no debo sentirme culpable y confesárselo el domingo a un violador de niños con sotana. Y creo que los curas se han tomado al pie de la letra eso de "Dejad que los niños vengan a mí".

El libertinaje, por otro lado, es el extremo al que no debemos llegar. Al menos, somos seres racionales que diferenciamos lo bueno de lo malo. Pero una vida plena, abierta, con sentido común, nos hará felices a todos. Si vemos a un tipo o a una mujer amargados por la mañana, que pelea en la estación del Metropolitano, deducimos que no recibió su "mañanero". Evitemos esos conflictos. Una buena educación sexual nos hará a todos permisibles, sin tabúes, sin doble moral. Si mi pareja quiere coito en la ducha, déjalo; si le gusta ver porno en la PC, déjalo, con tal que deje limpio en mouse y la silla. Hay gente que es fetichista. No puede tener una erección, en el caso de los hombres, porque quiere que su mujer use lencería o botas o zapatos de taco 9. Las mujeres quieren que sus maridos se vistan de bombero o de lobo feroz. Esas cosas son naturales, son enriquecedoras y estimulantes para las personas. Los más osados quieren sexo con una tercera persona. Hombre-Mujer-Hombre; Mujer-Hombre-Mujer. Recurren al mejor amigo, con el que tengan confianza o, contratan a un terapeuta sexual. Genial.

El hombre quiere que su mujer sea una puta en su cama. Y como es bien sabido, la mujer tiene reparos en ciertas disposiciones que le impiden complacerlo en ese campo, según su educación y lo que le decían en la parroquia en la época del colegio. Hay otras, sin embargo, que le entran a todo, especialmente las chicas de barrio, las arrabaleras, las que se han criado en medio de la promiscuidad generacional de sus padres y que lo ven como algo normal y digno de hacer con su pareja de turno. Como dije, según la educación que tenemos y recibimos, vamos a tomar las cosas de una manera que nos convenga. Al hombre, naturalmente, se le ha criado como el semental de la casa; él sí tiene que ir a un prostíbulo, acostarse con fulana y mengana, hasta con la prima o la tía; y eso es normal. Pero una mujer, tiene que esconder su sexualidad porque la sociedad la señala como "puta". ¿Por qué? También tienen derecho de disfrutar de su cuerpo. Pero me alegra mucho que la mujer de nuestro siglo se ha quitado la bata y los ruleros para dejar en claro que ella también quiere gozar, donde sea y con quien sea.

Los salones de strip tease ya no son exclusividad del hombre. Las mujeres tienen su espacio para dar rienda suelta a su imaginación. Porque quiere, lo desea, nadie se lo va a impedir; ni siquiera su marido o su papá o el cura. Tienen sexo en la oficina, con el compañero de trabajo o con el jefe. Las chicas de McDonald's o Burger King tienen sexo en los baños o en la cocina, a la hora del cierre. Y si me equivoco, bueno, se irán a un hotel. Pero lo hacen. La confraternidad nos impulsa a ser desinhibidos. "Todo queda entre nosotros", como se dice. No hay que tenerle miedo a nuestros impulsos. Si la población mundial tuviera sexo a diario, el mundo sería distinto. Iríamos a trabajar con una sonrisa en el rostro, seríamos más proactivos y creativos.

Las personas solitarias, por ejemplo, tienen que vivir en la sombra. Tímidamente se encierran en una cabina y chatean con un extraño, fingiendo ser otra persona, más osada, más tempestuosa. Quieren conocer gente y no saben cómo hacerlo en su vida cotidiana. Crean un personaje para deleite del otro que está a la expectativa de "quien podrá ser". De alguna manera, es la misma sociedad quien los lleva a ese mundo, o se enfrascan en videojuegos o se aíslan con el ipod. Porque tienen miedo de enfrentarse ante una mujer u hombre, sea el caso, y decir abiertamente cuáles son sus intenciones. La gente quiere sexo, pide a gritos tener sexo, y nadie se los quiere dar solo bajo la condición de comprometerse. Acostarse con alguien no debe significar que ya son pareja. Ese es otro de los mitos que se tejen al respecto de este tema. La parte emocional y afectiva debe estar desligada del placer. "Tengo sexo por amor", dicen. Es mentira. Mañana más tarde terminas con tu pareja odiándose y maldiciéndose que no van a recordar eso de "lo hago por amor". Nadie hace nada por amor. Es instintivo, es propio del humano. Que le quieren poner una cuota romántica para disimular la arrechura del momento, es para los imbéciles.

Las prostitutas, por ejemplo, merecen todo el respeto que la profesión les ha dado. Tienen que atender a toda una pléyade de individuos que a veces ni siquiera se baña o su aliento aguardientoso es para vomitar. Son necesarias, son imprescindibles dentro de una sociedad, porque el individuo quiere hacer las cosas a escondidas. Hasta se avergüenzan de comprar un condón. Una dama de la noche tiene sus niveles, tiene su estatus. Las sofisticadas te dan un servicio completo, bien pagado, vale decir; te acompañan a reuniones o seminarios en el hotel Sheraton, visten elegante, se comportan como toda una dama culta, bien instruida y modales que quisiera que tuviera tu mujer. Son las que vale la pena pagar 600 dólares sin preocuparse de la pensión del niño. Las rutilantes, son las que encuentras en un pub, una discoteca o un bar. Son las que parecen modelos pero cuando hablan solo dicen "me fui a Ripley y me compré una blusa Gucci" -sin saber que lo hacen en Gamarra o viene de China-. Son las que te aceptan un trago y un piqueo en El Bolivariano y tu "voluntad" por el servicio. Hasta le pagas el taxi de regreso. Pero si no quieres seguir escuchándola, mejor te haces el dormido, porque hablan de cualquier cosa para hacerse las interesantes. Y si les aclaras que solo quieres echarte un polvo en silencio, se ofenden. Las inclasificables son aquellas damitas que ponen su anuncio en El Trome y no pasan de los 120 soles la hora, con las poses que tú quieras y el trato de pareja. Y son exactas. Si te dicen una hora, es una hora. Pero el reloj empieza a contar desde que entraste al dormitorio, te desvistes y te echas en la cama. Te cuentan un poco de ellas y tú les cuentas algo de ti, y para esto ya han transcurrido veinte minutos. Ya cuando crees que estás a punto de llegar al clímax, te cortan el viaje porque tu tiempo terminó. En cambio, si le caes bien y le provocas sensaciones que no ha sentido con otro cliente, te regala media hora más, hasta podrían darte "la colita" si te portas bien.

Los gigolós, en cambio, son una raza que se extingue poco a poco. Casi nunca se les ve, solo en la farándula camuflados como los "novios" de Susy Diaz o la criollaza Lucía de la Cruz. Los pocos que aún circundan ese universo ingrato de la prostitución logran enaltecer la autoestima de una incomprendida ama de casa o ejecutiva que no tiene tiempo para el amor. La mayoría de ellos son jóvenes que buscan satisfacer sus necesidades inmediatas, como un par de zapatillas, ropa o una comida en el Swissotel. No piden mucho. Otros, los más curtidos, quieren dinero y posibilidades de codearse con gente de peso, que les pueda dar un programa de televisión o publicar un libro autobiográfico. No es tan fascinante como se espera, porque el hombre solo seduce a mujeres desengañadas o falta de emociones, son predecibles y no tienen el encanto natural que una mujer puede proporcionar en los juegos amatorios. Los chicos de compañía se esmeran por lucir bien, aprenden pasos de baile, aprenden a comer y llevan cápsulas revitalizantes por si tienen varias ofertas esa misma noche. Sin embargo, no engañan a nadie. Se sabe que son gigolós, ni siquiera metrosexuales; son prostitutos que se ganan la vida ofreciendo su tiempo a damas con apetitos carnales, que no pueden ser correspondidas por sus abnegados y laboriosos cónyuges, cansados por las horas de trabajo en la oficina y una canita al aire con la secretaria, por supuesto, más joven que su mujer.

Ese es el problema que tenemos actualmente: buscarnos alguien más joven para sentirnos vitales. Es innegable que un hombre maduro es más atractivo y deseable a la vista de todos, que una mujer entrada en sus años de retiro, quizá, por todos esos retoques e implantes en la cara que desconciertan a Stevie Wonder. ¿Alguien no ha pensado en acostarse con Sean Connery o Morgan Freeman, por decirlo menos? Tampoco voy a negar que hay señoras que están para darles una bombeada de cisterna, porque las hay. He conocido a un par que tienen lo suyo, al natural, son tías regias que podrían competir con las chicas más avezadas de la ciudad. 

Sin embargo, ¿debemos conformarnos con lo que nos dio la naturaleza? A veces el ser humano peca de vanidoso y cree que la vida es inacabable. Podemos prolongarla, más o menos, comiendo bien, haciendo ejercicio regularmente y no metiéndonos tantas toxinas en el torrente sanguíneo. Pero igual vamos a morir. Simplemente, queremos ganarle a la competencia. Queremos acostarnos con tantas personas como sea posible para romper un par de récords o alardear de nuestra sexualidad. En el fondo, estamos insatisfechos, queremos más, queremos probarlo todo porque lo que tenemos no nos llena lo suficiente. Los matrimonios existen por alguna razón, pero no es lo total que deberíamos aspirar, porque -como dije- las convenciones sociales son demasiado fuertes para romper la rutina, el sexo es una desviación pecaminosa que nos condenará al fuego eterno y no hay nada tan malo como el sexo que corrompe la mente de la juventud. Hay pandillas, drogadictos, asaltantes y otras bestialidades, pero el sexo es el sujeto nocivo que hay que desterrar. Es la causa por la cual hay embarazos indeseados, precoces, hay enfermedades contagiosas y una serie de gamas que aún rebotan en las mazmorras del Santo Oficio. No, el problema aquí es la educación, sin educación el pueblo vive en oscurantismo, puede ser manipulado por la Iglesia y gobiernos corruptos que solo quieren ganar dinero a expensas de nuestro trabajo. Sin educación no podemos llegar a ser civilizados, por eso nos escondemos a los ojos de los demás cuando nos acostamos con una prostituta o un gigoló, o simplemente conocemos a alguien y nos provoca tirar como gente normal, sin miedo, sin prejuicios.

Y no se trata solo de sexo. La insatisfacción viene desde la casa, de tener a unos padres tan cerrados y poco comunicativos, de tener a unos hermanos molestosos que te quitan el jabón o se usan la colonia que te costó un ojo de la cara. Es no poder comer lo que a uno se le antoja, es no ver el programa que uno desea ver; es conocer a una persona que te dice una cosa y cuando ya estás dentro de ella, cambia completamente. Si tienes a un@ chic@ simpátic@, quieres a un@ guap@ y así sucesivamente. Quieres abarcar todos los espectros posibles. Una mujer no puede ser gorda, tiene que ser como las súper modelos de moda: 70-40-60. Si tienes los pechos grandes, eres la sensación de la fiesta; pero si tienes el trasero como JLo, eres una diosa. Un hombre debe tener el pene grande, sino no pasa nada contigo. Siempre queremos más, y seguiremos queriendo más mientras la publicidad engañosa nos bombardee con tal o cual producto para vernos bien. Ser el mejor no quiere decir que quieras todo. Ser el mejor es saber que lo que haces va a trascender y tu nombre será recordado tanto como Beethoven o Stephen Hawking. La satisfacción parte de sentirse bien con uno mismo. Lo demás, viene por sí solo.